El suspiro del mal titular

“La prostitución de menores pone a Berlusconi contra las cuerdas”.
A Loto se le ha escapado esta mañana un gritito de terror, enseguida contenido para evitar que se generalizase el pánico en la aeroportería. ¿Prostitución de menores? Belusconi ¿contra las cuerdas?
El bello erizado, o los pelos como escarpias, tras el grito ahogado en la garganta, a Loto le ha nacido en la base del pecho un algo que ha ido escalando poco a poco desde el diafragma hasta la cavidad buco-nasal. Cada vez más fuerte e imposible de reprimir, cual espíritu orgásmico, el algo ha abandonado de forma tan violenta el cuerpo de Loto que, entonces sí, ha provocado la huida despavorida de los moradores accidentales de la portería aérea sobresaltados por el largo suspiro de indignada resignación.
¿Cómo es posible que abusar de una cría de 16 años a cambio de apartamento de lujo ponga a un primer ministro contra las cuerdas? ¿Cómo es posible ese titular?
Todos inocentes hasta que se demuestre lo contrario. Un primer ministro, demostradamente corrupto y evidentemente chocho, no puede “estar contra las cuerdas”, debería estar atado con ellas! “Aaaaiiiisssss”

Loto quiere ser sicaria

Desde su aeroportería, Loto sueña despierta, imagina mil historias y siente quinientas envidias. Cuentos sobre el amor que se regalan los que se dirigen a facturación con las maletas viajando detrás... o delante. Lamentos del desamor de quienes, tras el viaje, regresan separados por el carrito del equipaje. Anhelos de lo que se ofrecen quienes se reencuentran en Llegadas. Envidias de los bienvenidos por el desconocido del cartel pintado a boli; deseos de lo que están a punto de descubrir quienes por primera vez sienten los olores de un lugar nuevo y extraño.

Hoy, en su aeroporteria, Loto se ha fijado en el periódico del que echaba su último pitillo antes del viaje. Una virgen: la “Annunciata” de Antonello de Messina y este titular “Ayer mataba gente, hoy vigilo museos”.
Después de una lectura cotilla en el último reducto de los enganchados por desenganchar: la puta calle, Loto ha soñado despierta con dejar su aeroportería y convertirse en sicaria de la Cosa Nostra siciliana en proceso de reinserción.

Sueño XXVII: Redundante ampliación del hogar

Tras más de 120 noches en vacio, Loto ha regresado al recuerdo de lo onírico en la casa de su ex compañera, la Susana Estrada manchega. Llevaba cuatro trajes para que ella le ayudase a elegir el correcto atuendo para el entierro. Primero se enfundaba uno de caballero, traje de raya diplomática y zapato masculino. Después –“no, mejor el sastre pero con bota alta”. A continuación la faldita. Finalmente, y después de innumerables mutaciones del gusto y la opinión, Loto decidía ponerse los cuatro, uno encima del otro.
Cuando estaba a punto de dirigirse a la despedida indefinida de no se sabe quién, embutida cuál muñeco Michelín, la casa de su compi-amiga-bollo se había transformado en su propia casa: un piso en una finca de ladrillo rojo de las levantadas en el tardo-franquismo en lo que antes eran polígonos a las afueras de Madrid. A la reina manchega del destape se había sumado otra ex compañera de más tiempo atrás. A las dos mostraba su hogar. La sorpresa llegaba con el descubrimiento de las infinitas posibilidades de cambio y ampliación del pequeño piso al que, como ya le sucediera en alguna que otra onírica realidad, le habían surgido espacios que renovar. Un vetusto baño convertible en comedor, un sucio dormitorio transformable en cocina, una polvorienta terraza potencial dormitorio…. Y como también le ocurriera ya en alguna que otra redundante ensoñación, Loto ha vuelto a despertar entre la ilusión del cambio y la pereza del duro trabajo por realizar.

Confianza ¿en Europa?

Un canijo soberbio (que no es lo mismo que un soberbio canijo) con ínfulas divinas y muchas ansias de poder, toma como ejemplo a un fascista tan estirado que si se quedara quieto tres segundos se lo llevarían a un museo de cera… y, para distraer la atención de los problemas de su partido y ganar un puñado de votos, saca la escoba de la xenofobia para limpiar de miserables gitanos su territorio, unos pobres harapientos -que bastante tienen con lo suyo- a quienes ampara uno de los pilares del Derecho Comunitario como es la libre circulación del personal. Y, cuando todos esperábamos que esa coral de 27 fotogénicos defensores de Europa y de los europeos (entre quienes se encuentran búlgaros y rumanos por cierto) le dijese al solista “por ahí no canijo, que estás desafinao” ¿qué ocurre?
Que los cantores de la tolerancia y los derechos civiles callan como putas -pobres putas, qué culpa tendrán- las vergüenzas del que desentona y cargan contra la única que se atrevió a ponerle nombre a la cuestión: “esto es una asquerosidad”
Lo es. Una asquerosidad, un escándalo terriblemente triste y muy preocupante.
¿Se atreverán después a pedirnos confianza en Europa? Con Loto que no cuenten!

Dejemos de hablar de él, coño!!!

Pero…¿quién narices es este pastorcillo integrista, con cara de psicópata joputa, para que el mundo entero esté pendiente de él? ¿quién, para que la Secretaria de Estado norteamericana, la Iglesia Católica y hasta el propio Obama le dediquen un minuto de su precioso tiempo? ¿quién para que los medios de todo el planeta hayan hecho hueco en sus informativos a su estúpida convocatoria de vengar las muertes del 11-S quemando copias de el Corán?
Tan absurdo y radical como su llamamiento es la reacción del Islam. Pero lo realmente estúpido, incomprensible, irracional… la mayor de las majaderías es el eco que, quienes nos consideramos tolerantes, sosegados, inteligentes, nos estamos haciendo de este estúpido e intolerante majadero.
Es cómo si mañana, la puerta del Sol se llenase de los fieles a Trinidad Jimenez exigiendo la censura del megahit del jubilado de Moratalaz, tras la desgraciada difusión en los medios de este país de su "yo voto a Tomás"
Estamos mal… pero no lo empeoremos.
Dejemos de hablar de él, joder!
Loto lo hace en este preciso momento.

La Bella

Es grande, se salpica de belleza, se abre con sonrisa, brilla con infinitas luces, se pasea por la historia. Y es diminuta, rociada de miserias, se vuelve opaca de suciedad y se cierra a secretos que no puede esconder. Por eso y a pesar de eso... ho visto un posto che me piace.

Sueño XXVII: Amor Motorizado

Soy amante del buzo; duermo en una furgoneta. Soy amante de Michael Knight; duermo en el coche fantástico. Un diseñador frances, con mucha pluma, pasea por los jardines de Versalles, ¿dónde dormiré?