Benedetti 3.1

Le dije que podía contar conmigo al uso del uruguayo: no hasta dos ni hasta tres, sino contar conmigo.
Y contó, conmigo.
Pero cuando llegó el momento de hacer la suma, eligió dividir.
Y dividió.
Pero no entre dos o entre tres.
Ni conmigo.
Dividió para uno, sin mí.
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El problema no es la huerta sino el hortelano

Un día me contó mi abuelo, mi centenario abuelo, la historia de un pariente lejano, Salustiano Iglesias, Salus para los amigos. Inteligente emprendedor de finales del  XIX, importó una brillante idea y fundó en España la huerta del tomate obrero. Empezó con un pequeño terreno que se encargaba de servir tomates a precios asequibles a quienes contribuían a su cuidado: la clase trabajadora de la Revolución Industrial.

Funcionó tan bien durante tanto tiempo que las tomateras crecieron y la huerta se convirtió en invernadero: pepinos, lechugas, calabacines, berenjenas, acelgas… Atendida la verdura con mimo por los curritos que participaban del negocio, la compañía se convirtió en una amenaza para otros productores que, tras la Guerra Civil española, consiguieron que la dictadura franquista ilegalizara la empresa para que sólo se alimentaran los que pagaban bien. Los herederos: hijo y sobrinos de Salustiano, gente noble, valiente y combativa, decidieron sin embargo mantener la empresa a escondidas, en un mar de plásticos clandestinos, de forma que, cien años después de su creación, muerto y enterrado ya el dictador, la huerta se convirtió en la primera verdulería de España, con producción propia, calidad óptima y el precio más competitivo.

Por aquel entonces, finales del siglo XX, el negocio ya estaba en manos de Salustiano González, el nieto de Salus. Un chico formado, con un par de carreras y algún que otro master. Viajado, listo, carismático, extendió el negocio a Europa ya con su nuevo logo: un tomate sobre una mano roja. Llegó la modernidad a la empresa, a la Tomatera Salustiano de los Hortelanos Obreros de España –la TSHOE- que cambió la filosofía del cultivo social por otra más acorde a los tiempos: el libre mercado. Los tomates seguían siendo los mejores pero, gobernados por la ley de la oferta y la demanda, comenzaron los vaivenes. Subían los tomates, bajaban los rábanos, se disparaba el precio del calabacín… El producto dejó de ser aquel bien cercano al pueblo que con tanta ternura lo había cultivado.

Dos presidentes más pasaron por la empresa tras la dimisión, tan sensata como tardía, de Salustiano III. Uno apenas aguantó tres años sin conseguir reflotarla. Otro, un leonés, pariente lejano de la familia, de bonitos ojos y mejor talante, volvió a llevarla a lo más alto en un periodo de algo más de 6 años en los que la ciudadanía saboreó de nuevo, al mejor precio, el mejor tomate hortelano. No supo sin embargo el joven anticiparse a la crisis verdulera norteamericana y la tomatera cayó en picado, con amenaza de quiebra.

En la actualidad, con una economía que no levanta cabeza, la TSHOE ya sólo mantiene dos huertas: una en Andalucía y otra, mucho más humilde, en Asturias... y ¡los tomates se siguen sin vender! Los acreedores se frotan las manos pero no quiere verlo su ciego gobernador, un hombre experimentado, consejero delegado en todas las presidencias de la empresa desde la mejor época de Salustiano González, a quien regala los oídos su camarilla de directores de producción, negocio y marketing... que ven todavía menos que él. No es que los tomates sean caros y hayan perdido su tradicional calidad. Es que ya no los quieren ni quienes los cultivaron. Y a pesar de que algunos le han pedido que lo deje, que se marche, que el pueblo necesita la verdura más que nunca, él  ha respondido hoy en una emisora de radio que “no”, que "el problema no es del hortelano, sino de la huerta"… ¡de la huerta!

Mi abuelo centenario me ha llamado y, entre lamentos, me ha recordado la frase de otro histórico de la compañía, un tal Tierno Galván: “el poder es como un explosivo; o se maneja bien o estalla”. ¡Ay -se ha quejado el abuelo antes de colgar- si el pobre Salus levantara la cabeza!
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Bienvenido Alonso

Sin prisas. Llegaste cuando te tocaba. En medio de la quietud de una madrugada de calabobos, cambiaste el cálido líquido del vientre por el frío gaseoso de la vida… con tantas ganas de comértela que apenas tardaste unos segundos en engancharte a ella, en aspirarla a sorbos del pecho de tu madre cuando tu suave pelo negro y tu piel melocotón aún conservaban trazos del pegajoso brebaje de su esencia.

Sólo habían pasado dos horas desde el final del viernes en el que el otoño se instaló definitivamente en Madrid, tu casa. Un viernes en el que constatamos lo que ya sabíamos: lo difícil que nos ha puesto los tiempos la apisonadora del poder. Alemania, con unas elecciones a la vista, nos robaba en Bruselas la posibilidad de que rescatarnos -¡rescatarnos, ya ves qué tontería!- fuese un poco menos caro... y aquí nos rebelábamos contra el brutal sometimiento convocando una huelga general para cuando tú hayas cumplido 25 días. Ni un mes desde el 20 de octubre, en el que, mientras este país celebraba un año sin la barbarie terrorista de ETA, otro cercano, el mágico país de los cedros, se asomaba al terror de la guerra por culpa de una bomba asesina.

¿Pero qué importancia podía tener todo eso cuando viniste a las 2 de la madrugada? ¿Qué más daban los recortes, Líbano, Merkel, el MEDE, Rajoy, mirando esa mirada tuya tan llena de pestañas, ganas y preguntas? Llegaste redentor, con tanta luz en una noche sin luna que nos obligaste a olvidar… recordándonos la pelea por venir para que jamás te ensucien todas esas miserias.
Y no te rozarán mientras esté la valiente que te enchufó a la vida; mientras tengas cerca a esas dos lobeznas con corazón de koala que ya te han convertido en el Nenuco que les faltaba, ese al que dar amor; no se atreverán a asomar mientras yo pueda seguir sanándome en tu mirada inocente y limpia. Y no serán tus miserias -jamás- mientras esté la que nunca va a dejar de estar: la que vigila, la que ama, la que nos hizo a todas el regalo de la fuerza que forjó a lo largo de una vida que ahora también es, gracias a ella, la tuya.

Bienvenido Alonso.
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El 25-S y las torpezas de la topera

No hay más ciego que el que no quiere ver, pero no hay refrán antiguo sino mentira vieja y la prueba está en quienes llevan 9 meses dando palos de ciego con la torpeza del topo abandonado por l´Infant Terrible en una cancha de baloncesto. No es que no quieran… ¡es que no ven! Y a pesar de que saben que otros han caído o están cayendo en el intento, ellos siguen buscando la salida en el suelo; tratando de meter el morro a través del barniz del parquet imposible de romper.

Grecia: dos rescates y cinco planes de ajuste después, su continuidad en el Euro está en la cuerda floja, la tasa de paro roza el 22%, y el PIB acumula una caída del cercana al 14%,  han aumentado suicidios y emigración, se ha deteriorado la salud… es un país en quiebra. Portugal: un rescate de 80.000 millones y cuatro planes de austeridad después, ha alcanzado cifras record en emigración, el desempleo se ha disparado al 15%, es un estado torturado con una calificación de 'bono basura'.

¡Y ese es el camino a seguir!  El de la quimera que nos impone quien está sacando pingües beneficios del sufrimiento que, sin embargo, sí mantiene despiertos y con los ojos bien abiertos a millones. Cientos de miles en Portugal han conseguido frenar la cabezonería del topo Passos Coelho. En España tenemos hoy una  oportunidad para que escuchen los que no ven, en una acción que -paradójicamente- ha promovido otra ciega.

La inteligente mudanza del hoy octogenario Adolfo Suarez, que trasladó la sede de la Presidencia del Gobierno a la inexpugnable fortaleza de La Moncloa, quizás tenga parte de culpa en que el lema de la protesta no sea ‘Rodea la Moncloa’, sino ‘Rodea el Congreso’. Pero la verdadera responsabilidad hay que buscarla en la torpeza de la topillo Cifuentes que, a finales de invierno, ante la sentada pacífica del hartazgo, decidió envolver en celofán la Cámara Alta. Incluso durante el calor de agosto, cuando no quedaba nadie dentro, la delegada del Gobierno mantuvo el cerco de vallas azules en una provocación legítimamente interpretada como el secuestro de lo que es de todos. Nuestro es el Parlamento, sede de la soberanía popular,  aunque lo hayamos arrendado durante cuatro años a ciegos y obtusos…  pero también a quienes -¡ojalá!- hoy tengan el coraje de romper el desmesurado cerco policial para situarse al lado de la ciudadanía. Y lo que hoy ocurra allí será responsabilidad exclusiva de quién lo provocó... con poca vista y menor amplitud de miras.  

La topera con el suelo de parquet barnizado por el que algunos intentan meter el morro buscando una salida está en otro lado: unos 4 kilómetros al noroeste de la Carrera de San Jerónimo.

Dicho lo cual ¡nos vemos a las 6… rodeando a los que no ven!

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Encabronamiento general

Cerca de las 11 de la noche del domingo. El vecino del cuarto, ese que cada mañana despierta a sus hijos al grito de “¡vengaa gilipollas! ¿qué cojones estáis haciendo?”, llama cuidadosamente a mi puerta con los nudillos. Le invito a pasar para atenderle como  presidenta de Escalera que soy, pero –según se cierra la puerta a nuestras espaldas- me convierte en uno de sus retoños atemorizado por los alaraidos matinales del armario de 2 metros de largo por 1 de ancho. “Tú no puedes hacer eso” –CHILLA- “eres una cabezona” -insulta... y amenaza con llevarme a los tribunales por cometer la torpeza de buzonear un acta con membrete del administrador en la que modifico el párrafo con premio de 100.500 € para la empresa X e -imagino- su consecuente comisión. Lo invito a salir: "en esta casa los únicos gritos que se escuchan son los que tu das cada mañana, haz el favor de marcharte”. Tarda un rato, sigue gritando mientras espero con la puerta abierta e insisto: “te he dicho que salgas de mi casa”. Y, justo antes de que la adrenalina convierta en incendio mi cara, baja la cabeza y se va.

Duermo fatal.

Lunes, 11 y cuarto de la mañana. Paro el coche en un semáforo y aprovecho para contestar el último whatsapp. En el carril contrario obedecen al rojo dos motoristas de paisano. Ella -gorda, rubia, con coleta, gafas de sol y casco- me dice “no” con el dedo índice. Pongo cara de extrañeza. Abre su boca buzón y me CHILLA -“¿te lo digo por escrito?!” mientras se levanta el suéter para enseñarme unos fofos y blanquecinos michelines y un negro y duro pistolón. Estoy a punto de abrir la boca… pero comprendo rápido que lo inteligente es callar. El incendio arrasa mis mejillas cuando arranco y la impotencia se asoma a mis ojos en forma de hirvientes goterones con sabor a sal.

Me meto a Pilates. Oommmm

Lunes, mediodía. Un encanto de abogado al teléfono me tranquiliza sobre la amenaza de denuncia por falsedad documental del armario del cuarto. Me relajo con un café pero equivoco el pasatiempo. Abro Twitter y me pitan los oídos, como cuando terminó aquel atronador concierto. Me CHILLAN mil tuits:  “no va a haber rescate europeo”; “la alternativa a esto es quebrar”; #VaArepreguntarTuPutaMadre! Ya está. Ya soy como el resto... otra víctima del secuestro en espiral del encabronamiento generalizado.

Me voy al trabajo. No voy CHILLAR. A nadie. Yo no.
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Sin palabra

Acudí bajo el puente con la intención de abrir la boca tan grande que el dolor de los huesos fuera de sitio desahogara un grito aún más fuerte. Me acerqué, con la sangre envenenada por el mordisco que un día me dio la profesión, a pedir que me devolvieran lo que yo sola gané con las horas y el corazón que otro me prestó. Llegué tarde adrede... con la esperanza de que mi voz no fuera la única.

Y no lo fue.
Allí estaba él. El demonio. El que robó lo mío y le quitó a otro mis horas y un trozo de corazón estaba detrás de mí… y ¡gritaba lo mismo que yo!

El asombró paralizó mi boca, no pude romper la mandíbula y la rabia se transformó en el hielo que me congeló la voz. ¿Cómo se puede ser tan hipócrita, Antonio? ¿Cómo tan diabólicamente indecente para sumar tu grito al de los enmudecidos por pusilánimes advenedizos como tú?

Sin palabra.
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123 días: la respuesta no puede ser un hashtag!

Es innegable que las redes sociales lo están cambiando todo.  La primavera árabe fue la primera y amable constatación de un fenómeno que, en España, se ha traducido hace unos días en un gesto histórico. Cuesta imaginar el “lo siento, me he equivocado, no volverá a ocurrir” con 4 editoriales en la prensa y sin la riada de broncas, chiflas, críticas e indignaciones aparecidas en Twitter tras la vergonzante cacería del Rey.

Pero, reales humillaciones al margen,  ¿de qué nos está sirviendo tanto grito en 140 caracteres? ¿Para qué tanto  hashtag peleón si, cuatro meses después de la toma de posesión del Gobierno de la “recortelogía” –como califica Maruja Torres- la situación no hace sino ir a peor?

Arrancaron fuerte, en enero, rebajando nuestro poder adquisitivo y el #nollegoafindemes de los pensionistas a los que no iban a tocar. No, no fue la #primeramentira, no subieron los impuestos, sólo fue una “equitativa subida del #IRPF” para tapar el agujero fiscal recibido de la  #herencia socialista. Herencia contra la que, a finales de ese mismo mes, #Wertgüenza propuso favorecer el regreso del crucifijo a las aulas frente a #EPC y el #centristaGallardon, con su #violenciaestructural, el regreso de las mujeres que no pueden -o sencillamente no quieren- ser madres a prisión.  

Con febrero llegó el #decretazolaboral, la reforma que desnudó al trabajador frente al empresario y a la que, esta vez sí, se respondió el #29fhuelgageneral. Pero el Gobierno siguió adelante con su #sordera  y, en marzo,  nos golpeó con los #PGE más restrictivos de la historia de la democracia: los #recortesPP o eufemísticos #ajustes que vaciaron la Cooperación o las inversiones generadoras de empleo, pero que premiaron, con una escandalosa #amnistiafiscal, a quienes a base de #defraudaygana dejaron impunemente vacías nuestras arcas. 

Reapareció entonces #sinWertguenza con una propuesta para que nuestros hijos “se socialicen mejor” masificando las aulas. Y nos propuso #SorayaPP una #leydetransparencia, a pesar de la cual,  con nocturnidad y extranjería, nos llegó la bofetada más dura. 10.000 millones menos para las joyas del Estado del Bienestar con el  #repago sanitario -“ocho cafés al mes”  y  el  #tasazo universitario; ambos necesarios -según la número 3 del PP- para “mantener una Sanidad y una Educación univesarles, gratuitas y públicas”. Tan necesarios para salir de la crisis como lo será, para tapar sus burdas mentiras, el doloroso y triste #decretazoRTVE

Los partidistas  #vanaportodo y #nohandejadonada son el colmo de la coña, la broma de mal gusto, tras 4 meses de hashtag enfurecidos, indignados... y 123 días de un gobierno ciego que no está arreglando nada pero lo está empeorando todo. Siguen creciendo las cifras del paro, se mantiene disparada la prima de riesgo, aún son negras las previsiones del FMI y apocalípticas las de grandes economistas que, como Paul Krugman- advierten:  “ya no se puede hablar de recesión; España se encuentra en una depresión en toda regla”.

No hace mucho, no recuerdo dónde, leí algo sobre la crisis y la pérdida del poder popular. Desahoguémonos en los 140 caracteres, pero hagamos algo que sirva para algo más que para una simplona humillación Real. La respuesta al empobrecimiento, el retroceso y la pérdida de libertad... no puede ser un simple hashtag!
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Dudas retóricas de analfabeta analítica

Mis neuronas no se formaron en la cifra y el concepto matemático nunca quiso formar parte de mi pensamiento… generalmente irracional. Pero hay cuestiones que ni siquiera necesitan de neuronas para ser comprendidas y resueltas. 

Una economía en recesión no puede cambiar de signo si no invierte. Si el Estado recorta en 5.400 millones el gasto en infraestructura ¿cómo va a generar empleo?  Y si abarata el despido al empresario ahogado por la falta de ingresos  ¿no despedirá en lugar de contratar? Si no hay empleados ¿quién produce? ¿quién consume? Si una economía ni consume ni produce, es imposible que crezca.

En Alemania deben de estar encantados con un gobierno que reconoce que su desvelo no es nuestro bienestar sino “primero el déficit, segundo el déficit y tercero el déficit” como impone Bruselas... Y con un presidente que, en un alarde de honestidad,  ha calificado los Presupuestos Generales del Estado de “duros, dolorosos  y difíciles” para admitir -eso sí que duele- que “no producirán efectos en el corto plazo”. Ha aventurado que llegarán “en el medio”…  pero –y aquí la retórica crucial- ¿qué futuro puede tener una economía que mete la tijera en Educación, Desarrollo e Investigación?

Ojalá  este analfabetismo económico haga cierta la afirmación de Rajoy porque… ¿y si no es así? ¿y si se está equivocando como comprueba estos días Passos Coelho un año después del duro ajuste portugués que no arregló  nada ni en el corto ni en el medio? ¿Qué sucederá entonces en nuestro país? ¿Qué pasará  si descubren que todo ha servido para nada... más que para empeorarlo todo?  

En estas últimas dudas, lamentablemente no hay retórica sino congoja... una congoja de mas de 27.000 millones de euros y 5 millones de parados. 

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Dos problemas

Óscar tiene en la hucha 6 euros. Si saca 1,25 ¿cuánto le queda? Con el dinero que ha sacado se compra tres cuadernos de 20 céntimos y una goma de 15, ¿cuánto dinero le sobró del que sacó? Este dinero que le sobró lo pone de nuevo en la hucha, ¿cuánto dinero tiene ahora?

Una economía en recesión y una cifra cercana a los 5 millones de parados ¿Qué hace un empresario, sin inyección de crédito, para sanear las cuentas de su empresa tras 9 meses de caída de ingresos? Si el Gobierno ha legislado para que pueda despedir a sus empleados con 20 días por año trabajado hasta un máximo de 12 mensualidades ¿contratará el empresario nuevos empleados o se quitará de en medio a los que tiene? El decretazo del Gobierno, la Reforma Laboral ¿servirá para crear nuevos puestos de trabajo o fomentará su destrucción?

¿Qué problema es más sencillo?

El primero es cuestion de restar y sumar.
En el segundo las respuestas ni siquiera necesitan de operaciones... pero hay que operar para obtener la solución:  29M Huelga General!
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Guerracivilismo mediático

¿Quién no ha sentido alguna vez el porqué de nuestro vergonzante millón de muertos? ¿Quíen no ha experimentado, aunque sea ligeramente, en el fragor de la bronca política casera, el porqué de nuestra Guerra Civil?

Somos un país pasional y no es un tópico. Somos obstinados, testarudos, en la defensa de lo que creemos. Pero, como en todo y siempre,  hay cabezones inofensivos y…  hay cazurros muy muy peligrosos.

Es cabezota quien ha perdido a un hijo en una masacre y se instala en la demanda permanente de que se esclarezca hasta la identidad del dueño de la seda dental aparecida en lugar del atentado… tan obstinado como quien exige que se deje en paz a los muertos para que cicatrice la herida. Es cazurro -y muy pernicioso- quien se ofusca en cualquiera de esas circunstancias sin haberlas sufrido e institucionaliza la cabezonería para justificar errores periodísticos o convertir en verdaderos meros argumentos políticos.

Es cabezón el empleado que teme perder su empleo con una Reforma Laboral que legaliza el despido gratuito, el parado que no confía en la receta ultraliberal para recuperar su empleo…. tan testarudo como el empresario que confía en los cambios para  la prosperidad de su empresa.  Es cazurro - y peligroso-  quien ataca desde la tribuna mediática al obstinado por el mero hecho de defender su derecho constitucional a la pataleta descalificando a lo que hoy día sigue siendo una institución democrática –nos guste o no- cuya legitimidad se asienta, entre otros, en la defensa de ese derecho que se llama “huelga general”.

Es cabezota el joven desencantado que sale a la calle a manifestar su desencanto... como lo es el encantado que arremete contra quien huye de la estabilidad, la permanencia o el conservadurismo. Es cazurro –y asusta mucho- la utilización guerracivilista del cabreo individual expresado de forma colectiva… la desacreditación de la mitad que piensa distinto acusándola de fomentar el incendio con portadas incendiarias, como ocurrió con las protestas estudiantiles de Valencia.  

¿Quién no ha sentido alguna vez el miedo a que se repita lo que nunca debió ocurrir? Sigamos siendo pasionales, obstinados, testarudos… pero –por favor- desterremos la cazurronería  desde la tolerancia y, sobre todo, desde la responsabilidad. 

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Alberto, Reina del disfraz

Se le acabó el carnaval a la Reina. Después de currarse el disfraz de moderación construido con sedas de silencios y tules de falsedad; después de trabajarse con esmero a los amigos y de utilizarlos con poderío en los medios…  consiguió el título la Drag y no esperó a la llegada de la Cuaresma para hacer trizas la careta.

Se oponía en público a las políticas extremas de su partido… pero en privado seguía manejando con soltura la campanilla con la que acudía raudo el sirviente. Criticaba con elegancia a sus rivales en público, cuando en privado los machacaba imponiéndoles el veto en medios, en principio independientes y de izquierdas, que salvaguardaron su honor tapando la boca  a sus trabajadores.  Defendía a los vulnerables aupando en público a los jóvenes, a las mujeres…  mientras, en privado y escondiendo a sus mujeres jóvenes, escupía sapos contra sus colaboradores y colaboradoras… alguna -costurera eficiente del embozo progresista- abandonada cual colilla y recambiada por otra más tierna cuando el disfraz comenzó a dar calor.

Y el título ardía tanto que se lo quitó enseguida.  Sin disimulos anunciando primero el regreso a la clandestinidad de miles de mujeres a las que las circunstancias no permiten erigirse –ya les gustaría-  en hipócritas defensoras de los valores de la Familia tradicional… ¡como él!

Esta mañana la Reina del Carnaval se ha convertido en Doña Cuaresma en una entrevista en RNE. Preguntado el ministro por los condenables y tristes acontecimientos del IES LLuis Vives de Valencia, tres escupitajos a la inteligencia: “no debemos acostumbrarnos a que la voz se convierta en grito”; lo que hicieron quienes sólo quieren un poco de calor en clase "no es derecho de manifestación” sino el “ejercicio de la fuerza contra quienes protegen nuestros derechos" y -demencial- ese comportamiento debe tener “el mismo reproche, aunque la respuesta penal sea distinta, si lo realiza una persona mayor o menor de edad”.  Habría que preguntarle si aplicará ese mismo criterio cuando reforme la Ley de Interrupción Voluntaria del Embarazo.

En fín…. que eligió el suicidio Don Carnal para anticiparnos un ayuno de derechos y libertades. Los que defendió cuando quiso que le quisieran por su disfraz de tolerancia cosido con hilos de humo. 

http://www.rtve.es/alacarta/audios/en-dias-como-hoy/dias-como-hoy-gallardon-defiende-cargas-policia-valencia-insta-simpatizar-quienes-atacan/1328263/

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Siria a la inversa

"El hermano de uno murió por disparos de un francotirador cuando cruzaba la calle, la madre de otro, en un bombardeo;  todo el mundo quiere contar todo sin esperar. Agitan sus teléfonos: '¡Chouf, chouf, mira!' Un cadáver cubierto de señales de torturas, otro con el cráneo hundido, otro en el que la cámara se detiene en cada herida, agujeros en la ingle, en la pierna, en el pecho, en la garganta. En todas partes me enseñan las mismas cosas... En Homs, cada teléfono es un museo de los horrores." JonathanLittell. Siria, al otro lado del espejo

Hace justo dos años, Loto preparaba entusiasmada, con lápiz HB nº2, sacapuntas y la guía Lonely Planet, el viaje que estos días lee en tinta de imprenta escupida desde las entrañas de quien supo, con maestría, penetrar en las suyas.  

Prontó hará dos años, Loto conoció otro Homs y otra Siria. El primero, de pasada, buscando transporte en una terminal de autobús para cruzar, al revés que Littell, la frontera hacia Líbano. La segunda, en la breve profundidad que permite la pasión contenida tras un bigote o un hiyab, emborrachando los sentidos en las ancianas Damasco y Palmira.

Hace ya dos años que subrayaba con los ojos sonrientes. Hoy  prefiere no resaltar nada ¿para qué? Sólo lee, con la sonrisa triste de la envidia agradecida y el hígado machacado por la rabia de saber que no podría volver y, aunque pudiera... el viaje ya no sería sino su inversa.
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Y entonces... ¿quién?

Ella es joven pero en su currículum -a pesar de lo que dicen- no asoma el concepto renovación. Quienes la conocen la adornan con una incansable capacidad de trabajo y una férrea determinación. Y aunque el desconocimiento no debería cuestionar esos aderezos, la mirada profana –que no deja de ser mirada ciudadana- sólo descubre en ella blandiblú, plastilina moldeable. Podría liderar -¿por qué no?-  pero sería la lideresa de plástico que mide hasta el milímetro sus “dejarse ver”,  sus poses, sus palabras y su voz…  un timbre delator que la traiciona con unas largas eses y unos insoportables gallos desertores cuando se atreve a dejar de medir.  Y cuando las ganas salen de la garganta y no de las tripas o el corazón… poca o nula credibilidad tienen.

No sirve.

El tiene unos cuantos años pero es tan joven como ella, quizás más. Zorro (en el sentido jurídico del término según sentencia de Juan del Olmo) e inigualable predicador, no tiene nada de manipulable y todo de manipulador… lo que, como a ella, lo convierte en huérfano de las vísceras que lo harían digno de fe. Afirmación que reafirma el argumento, tan manido como cierto, de que ya tuvo -y desperdició- la oportunidad de hacer y de vender esperanza a cambio de ilusión. 

No sirve.  

Y no sirven los mirlos blancos ni los tapados que no se quieren desnudar ni ¡muchísimo menos los que están! ¡¡¡Qué horror!!! Ojalá hubiéramos tenido la posibilidad de comprobar si habrían servido los que quedaron en el camino.

Entonces…. ¿quién? 

¡Qué el futuro nos pille confesados y con el déficit casero a raya!
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A un fantasma dolorido

Querido Charles-Louis:
¡qué estridente y doloroso es tu lamento de ultratumba!

Fue soportable unos meses ese “uuhhh” tuyo suave, sibilino, que llegaba cada noche en forma de aviso que no lograba entender. Pero el miércoles no. El miércoles me hizo polvo. Erizado el bello, gélido el sudor en la frente, me acongojaste cuando, en mitad de la madrugada, gritaste fuerte y nítido: “¡pero... qué estáis haciendooo con lo míoooo!”

Pensé al despertar que había sido un mal sueño, otro más. Cuando, después del café, encendí el cigarro que acompaña a la prensa en el smartphone (otro día te explico)... entonces, lo comprendí todo.

¡Vaya si lo entendí! ¡Cuán justificado era tu alarido! Qué jodido descubrir que lo que durante años intentaron sin éxito los Poderes de tu Estado “nacido para la defensa del hombre y del ciudadano” lo había conseguido en días (en horas quizás) el omnipotente Mercado. Ni el Legislativo -que manipuló con arte el Ejecutor- ni el Judicial -que compró y manejó a su antojo el neotirano- pudieron con él.  Berlusconi anunciaba su próxima dimisión… pero no por sus chanchullos mafiosos ni sus escándalos machistas... ¡no! Se hacía mala la mejor noticia al constatar que ya sólo existe un Ejecutivo que machaca líderes machacando países a los que, por avaricia y capricho, transforma en fango.

Así que, estimado Señor de la Brède: devuélvenos tu Ilustración e ilústranos sobre lo que ha de venir. Tus Poderes Separados, que tanto bien hicieron durante más de dos siglos, ya no pueden con el Poder con el que tu no contabas cuando afirmaste aquello de que “no existe tiranía peor que la ejercida a la sombra de las leyes y con apariencias de justicia." Reencárnate para que respiremos o, al menos, haz el favor de aparecerte, no a mi, sino a alguno de los líderes que no tenemos.

Entre tanto, venerado Barón de Montesquieu... descansa en paz ¡si puedes!
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On egin!

Esta noche se anuncia cena de verdades por confirmar, banquete de certezas inciertas, de las que provocaron antiguos vómitos de desengaño. Será difícil dar el primer bocado sin miedo. Pero nos achisparemos con el mejor vino para abrir el apetito de confianza y hartarnos después, como otras tantas veces, de ganas de creer. Y a pesar de pasados empachos de mentiras y de tanta decepción atragantada... y a pesar de que habrá quienes tratarán de agriar el caldo para que no participemos del pan... esta vez sí, sin prisas, con suavidad, disfrutaremos del ágape. Digeriremos la cena que ellos -los que tantas veces la envenenaron con su bilis embustera- anuncian esta noche conscientes de que no habrá más porque... esta vez... ¡invito yo!
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Si no es tuya... no la tires!

Es comprensible darlo todo por perdido cuándo se asume que todo se va a perder. Es legítimo tirar la toalla cuando ese “todo” le pertenece a uno. Pero es intolerable dar por perdido lo que no es tuyo, lo que se te dio en préstamo, sin pelear para evitar la pérdida de lo prestado hasta el final.
Y es nuestra la franela... como nuestros son los conceptos que debían tejerla con el préstamo de nuestra voluntad. Conceptos prometidos que, al final, sólo quedarán en eso: nociones y generalidades, sin más.

Porque se ha dado por perdida la Reconciliación al dejarla en manos de los que ganarán –“no hay tiempo, no hay tiempo”– a sabiendas de que con ello se entierra la sutura de viejas heridas que la transformación del Valle-Tumba del Caído iba a suponer.
Y se ha dado por perdida la Pluralidad –ya se reclamará, ya- al dejar a los que vienen con su mayoría arrolladora (si nadie lo remedia) la elección de quien ha de dirigir el Ente de todos ¿Por qué no le echaron un poco de ganas antes de la disolución del Parlamento? A la basura ocho años de información independiente arrojada al basurero de quienes trataron de controlarla con una medida apoyada incomprensiblemente con la abstención de los que se van.
Y ¿qué decir de los valores supremos del Entenidimiento y la Paz? Esos no se han dado por perdidos, no. Esos se han transformado en sus antónimos por decisión de quién se erigió en su adalid, de forma que aquella Alianza de Contrarios propuesta en la ONU, tras el rotundo gesto de abandonar una guerra injusta y mentirosa, se ha convertido por arte de birlibirloque en un Escudo Antinosequé con base en Rota y edulcorado -como dice el gran Aguilar- con “la insignificante creación de puestos de trabajo y la nueva clientela de los bares de alterne de la zona”.

Queda más de un mes para el final. Y, a casi 40 días del óbito, no se entiende la desidia amarga y moribunda de quienes deberían defender hasta el ultimo segundo, con uñas y dientes, la toalla que - a veces se olvida- ¡es nuestra!
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Bienvenido Mr. Burglar

“Los yanquis han venido - ole salero- con mil regalos
y a las niñas bonitas van a obsequiarlas con aeroplanos.
Con aeroplanos de chorro libre que corta el aire
y también rascacielos bien conservados en friguidaire.
Americanos…”

Cual fotograma en color de aquella película de Berlanga, adalides de la Europa libre -¿y prospera?- adelantándose al europeo ilegítimo Erdogan, David Cameron y Nicolas Sarkozy desembarcaron ayer en Libia.
Traje y corbata en el país del sol, el canijo y el sonrosado tuvieron el mismo recibimiento que se preparó al Señor Marshall. A los americanos no les vimos el rostro porque pasaron de largo, sin dejar los dólares, por las calles de Villar del Rio. Esta pareja no tuvo empacho en mostrar la cara –dura- triunfante de generosidad hipócrita porque llegó para quedarse, sin un euro en el bolsillo y conocedora de lo mucho que se puede pescar en un país que se levanta sobre balsas de petróleo y oquedades de gas y necesitado de una profunda reconstrucción.
Qué vergüenza escuchar al pequeño decir “lo que hicimos, lo hicimos sin ninguna intención oculta”. Qué vomitiva la promesa del rosa: “impulsaremos la liberación" de los miles de millones de activos libios congelados. Qué dolorosa la respuesta del anfitrión, presidente interino de Libia: “como buenos musulmanes, nosotros sabremos reconocer sus esfuerzos”. Qué punzantes los aplausos de un pueblo noble y agradecido, al que los rescatadores tuvieron al menos la decencia de reconocer “esta revolución es vuestra”
Porque sólo a ellos les pertenece: a mi querido Nomeacuerdo, a todos los Khaled que se fueron para siempre escapando del infierno, a los que se quedaron haciendo Gobiernos de garaje.... a Libia y los libios.

Sólo ellos merecen la ovación y el... “ole tu mare, ole tu suegra y ole tu tía!”
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Querido Nomeacuerdo: ¡suerte en la casa de las goteras!

No recuerdo tu nombre, quizás fueses Ahmed.
Irrumpiste sin vergüenza para quedarte durante el desayuno; moreno, pequeño, muy delgado y con un envoltorio de sabiduría genética, de siglos.
Hijo de cónsul. Educado en Dublín. Traumatólogo en Bengasi. Exiliado en la tierra en la que nos conocimos.
Hablabas con las manos, siempre abiertas, con unos sosegados ojos negros y una sonrisa mellada. Te expresaste con metáforas -como la de la casa de la gotera que no se quiere cambiar- en el inglés ostentoso que se habla al sur del Mediterráneo
No te creí cuando sentenciaste, con tu sabiduría vieja, que el final estaba a punto de llegar.
Te di mi número de teléfono y cometí el error de no pedir el tuyo.
Hoy me hubiera gustado escucharte reír sin dientes -“did you notice?”- y desearte, querido Nomeacuerdo: suerte en tu casa agujereada, feliz regreso a Libia.
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Indignada con la ¿indignación? de los anti-indignados

¿Existe alguien que no tenga algún motivo para indignarse?
La indignación es sólo una actitud, tan humana y sana como progresista, entendido el progresismo no como doctrina política sino como motor de futuro.
El indignado no pertenece a ningún grupo. Violento o pacífico, de izquierdas o de derechas, perroflauta o pijo, indignado es aquel que siente pisoteada, maltrecha y malherida su dignidad.

Y machaca que los principales partidos rechacen con sus votos, algo aparentemente tan lógico, como saldar la deuda hipotecaria entregando las llaves de casa. Ni hablar de la demandada reforma electoral que sí propone, oportunista y manipuladora, la Presidenta de Madrid. Magulla que los empresarios pidan que se desvincule IPC de los salarios y que el Banco de España reclame que se vuelva a recortar el pan de los funcionarios, mientras un President de trajes a 3000 euros toma posesión. Grecia se ahoga y la deuda española se convierte en basura, o sea: menos puestos de trabajo. Pisotea que para quienes nos representan lo importante sean los pactos, algunos anti-natura, para hacerse con el poder en las Instituciones o para no perderlo, por ejemplo, en un caduco Tribunal Constitucional.

¿Acaso existe alguien que no tenga algo por lo que indignarse?

No. Y, en esas circunstancias, duele especialmente la indignación, tan mentirosa como interesada y criminalizadora, que se respira en la respuesta mediática a la indignante actitud de algunos -¡ALGUNOS!- indignados ayer en el Parlament; como han aprovechado el error, obviamente condenable, para lanzarse a la yugular del movimiento 15-M con titulares como “Ataque a la democracia”, “Democracia secuestrada” o -entrecomillando a la clase política- “Los indignados cruzan la línea roja”.

Pero es que la línea roja nos cruzó a nosotros hace tiempo; la política secuestró el debate al atacar el interés general en beneficio del de la Economía con mayúsculas, la única que merece ser rescatada a costa de la asfixia de los minúsculos. No se entiende que se escandalicen por el hartazgo de quienes están en su justo derecho a hartarse, mientras quiénes deberían calmar la hartura siguen sin entender nada.

Dicen que son el pueblo porque el pueblo les ha elegido. Tan cierto como que la Democracia sigue siendo el mejor sistema y como que ese sistema tiene un mecanismo de control: la protesta. “Esta crisis no nace de la responsabilidad de los políticos –decía esta mañana Felipe González- sino de la implosión de un sistema financiero global sin control”. Y ¿quién debería haber controlado? Si no lo ha hecho la política ¿es legítimo que controlen los ciudadanos? Es lo que están tratando de hacer, llámense como se llamen: 15-M, perroperroflautas o Democracia Real Ya.

La indignación es sólo una actitud y es sana.
Loto se siente esta mañana indignada con la indignación mediática en general y con la de algún supuesto gurú de las redes en particular!

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La Era de la Improvisación

El pasado domingo, abrumada por tanta buena crítica de tanto enterado, Loto se animó con “Inside Job”.
Confiesa la adormidera del agua que se perdió en los esquemas sobre subprime, bonus, etc… que se quedó traspuesta un ratito, que se disgustó con la ridiculización excesiva de determinados personajes... pero que salió del cine con una certeza, un mal pronóstico y una sensación:
La certeza de su incapacidad, frente a la capacidad de la mayoría, para emitir un veredicto sobre el documental por su nulo criterio económico. El pronóstico de que su futuro depende sólo de los privilegios de algunos a los que nadie, ni siquiera Obama Redentor, se ha atrevido a poner coto. Y la sensación de que, tras la Edad Moderna y la Edad Contemporánea, la crisis ha impuesto un nuevo ciclo histórico: la Edad de la Improvisación.

Todo se decide a golpe de acontecimiento. Se gobierna en función de lo que ocurre, sin criterio, sin planteamientos de largo o medio plazo. Se resuelve el problema del día antes, el día después, sin tener en cuenta las inconveniencias de pasado mañana. Y todo... con la triste connivencia del, ahora mal llamado, cuarto poder que ha dejado de ser mecanismo de control para convertirse en perro faldero de los impulsos del resto de poderes.

Vivimos -es sólo una sensación de Loto- bajo la tutela del “pan para hoy…"
...que mata principios:
¿Protección Social? ¿Ayuda al Desarrollo? ¿Sostenibilidad? ¿Dónde quedó aquello? Mandan los que mandan, que no son los que gobiernan, y son ellos los únicos que merecen el amparo del Estado, acobardado por las amenazas y sentencias apocalípticas de sus protegidos... mientras al resto se nos narcotiza con promesas prevaricadoras imposibles de cumplir.
...que ha devuelto a Europa a una mera condición geográfica:
Los 27 son 27 según amanezcan sus fronteras. Europa es la Unión a las 11 de la mañana y sólo un continente 5 minutos después.
...y que está asesinando la legalidad internacional:
Se interviene donde conviene y cuando conviene. Hay monstruos y monstruos. Gadafi lo es, pero ¿es menos malo Bachar Al Assad? ¿La Convención de Ginebra? ¿Qué importa, si hasta el Secretario General de la ONU habla de “la justicia” de una ejecución que nadie ha visto pero que nadie se atreve a cuestionar? ¿Se tortura para obtener información? Pues que se torture; nadie va a decir nada, nadie se va a quejar.

“Inside Job”, “Indignez vous”, “Reacciona”. Ojalá –confía la adormidera- sea el inicio del movimiento que evite la parálisis y consolidación, con todos sus peligros e injusticias, de la Era de la Improvisación.

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