Adios a las tiranías del ácido hialurónico

El poder pertenece al tiempo. Luchar contra el tiempo es batalla perdida. Las batallas perdidas no tienen sentido. Las peleas sin sentido desgastan, ridiculizan, escarnecen, deforman.
Algunos lo están empezando a entender ahora; son aquellos que, acostumbrados a ganar siempre, creyeron que su poder también era más fuerte que el del tiempo... y pelearon y se convirtieron en lo que son: ridículas y deformes caricaturas de sí mismos.
Pero no ha sido el tiempo, sino los que nunca tuvieron siquiera la posibilidad ¡ni el atrevimiento! de luchar contra él, quienes les han puesto la realidad frente a la cara -o la máscara; quienes les han desposeído de su estúpida y ridícula conciencia de impune e invulnerable supremacía.
Se acabó la de Ben Alí. Terminó la de Mubarak. Llegó el Día de la Ira para la de Gadafi.
Querido Silvio: ni la Camorra, ni la Cosa Nostra, ni la Ndragheta, ni una UTE de las productoras televisivas de Italia, ni siquiera todo el ácido hialurónico del mundo... pueden salvarte ya. A ti también te va a llegar el amargo momento de saber que tu omnipotencia, como tu cara, tiene fecha de caducidad. Es cuestión de tiempo. A él, y no a ti, pertenece todo el poder.

Tiranias del ácido hialurónico



Sueño XXXII: Insolidaria madre del piojoso

¡Cuántas veces se dolió de que otros no avisaran cuando Mikiki llegaba con la visita a casa! ¡Fueron tantas!... que, esta vez, Loto decidió no avisar.
Volvió el parásito a saludarlos, como cada primavera, cada verano, cada otoño y cada invierno, porque olvidó el intruso que sus asomares toda la vida fueron estacionales. Volvió a la cálida, mullida y generosa mata rubia del niño y Loto, con buenas palabras, gestos amables y medio bote de silicona, lo volvió a despedir -“hasta dentro de unas semanas”-como se despide a un coñazo de familiar.
Pero esta vez no avisó, harta de dar la alarma sin que nadie, jamás, le avisase a ella de que el bicho, insistente, obstinado, inasequible al desaliento, rondaba de nuevo y de que, en cualquier momento, podría dejarse ver… otra vez.
Y entonces se sintió fatal: avergonzada, cuando recibió la llamada de la mamá de Nico: “cuida de Mikiki, Nico lo está pasando fatal”; mala persona, cuando la mamá de Dani le explicó que el demonio había perdido la melena de dorados rizos que lo hacía parecer un angel.
Ruborizada, abochornada... la madre del piojoso dio las gracias, escondió su silencio y silenció su insolidaridad frente al siempre inoportuno e incomodo tirano de la visita perpetua!

San ¿quién?

Una mirada sonriente, y verde, conservada en lata.
Frigoríficos de caricias sin fecha de caducidad.
Verbos, canciones desafinadas, susurros, clasificados en la Caja Roja.
Embotellada, la sonrisa limpia.
Sexo para fundir... a dos.
Afectos, ternuras, pasiones, en bolsitas de té.
Y al vacio, protegido de la luz y  la temperatura, en envase perfecto, el entendimiento.
¡Si el amor pudiera comprarse en el Corte Inglés!

Sueño XXXI: El mal sueño en la nebulosa

Fue una pesadilla que quedó encerrada en una nebulosa de prisas, una oficina-castillo abarrotada de personal y un río con playa... el escenario del mal sueño que Loto recorrió, apresurada, con un vestido Liberty y unas botas de mosquetero forradas con una suave tela de algodón estampado en flores.
El buzo estaba en la nube negra aunque no se dejaba ver.
Mikiki esperaba, solo en la puerta del colegio, a que ella saliera de la nube negra para dejarse ver.
En un momento de lucidez, interrumpió la desesperada búsqueda de lo que no quería encontrar y recordó al pequeño –“¡las seis de la tarde y no he ido a por él!”.
Angustia. Rubén. Un coche que no arranca. Nervios. Mujeres en una parada de autobús.
En otro instante de lucidez mayor, el mal sueño se esfumó confundido en su nebulosa al percatarse Loto de que el fin de semana a Mikiki le tocaba estar con papá. Uff!

Esquema de anoche sin sueño

Luna mora.
Cielo sucio.
Abandonado, un plato de jamón con veta.
Conversación amable una mesa más allá.
Rasca-pica-rasca-pica más.
Un gin-tonic y cinco clases de pimienta.
Pica menos.
Tres en la conversación, generosa.
Espacio.
Sueño.
¿No sueña?
Lo olvidó.

Negra como Madrid

Negra… cuando sale de casa y El de la Ceja Gruesa pide que se deje el coche aparcado para que Su Ciudad luzca sin mierda.
Negra… cuando escucha a Rufino Etxebanosequé, en la radio del coche que guarrea la Ciudad del Otro, una milonga más hiriente, más dañina: que las víctimas de ETA lo son de la violencia política.
Negra…cuando constata en la prensa que las revoluciones ya sólo valen una columnita...
...y que El de la Ceja Alta se porta con quien se porte con él: “¡que se endeude Cataluña!”.
Ella no puede. No tiene crédito. No tiene credibilidad.
Negra porque, sin crédito ni credibilidad, no hay dinero para aportaciones voluntarias a colegios con financiación pública que, cuando no pagas, te llaman “insolidaria”
Negra -aargggg- como la tapa del tuper negro –llamarlo boina es demasiado romántico- que pesa, asfixiantemente negra, sobre Madrid.

Imposible no robar la metáfora

Brillante, la víctima del hurto

  “Una tuerca es una pieza que guarda un espacio reservado, flanqueado por sólidas murallas soldadas entre sí. En su centro hay un agujero que permite el acceso directo al núcleo, un hueco que la atraviesa, donde bien ajustado, un material afín, puede oxidarse o llegar a fundirse y ocuparlo todo hasta ser una sola masa inservible; o mantenerse holgado, ágil, independiente, móvil y engrasado, creando un mecanismo perfecto de piezas únicas e independientes que se encuentran voluntariamente enroscadas en una espiral”

Loto añade a esa brillante metáfora robada: cuando el espacio reservado de sólidas murallas se enrosca y se desenrosca demasiadas veces... la espiral se deforma, se estropea y se pierde para siempre.

Gracias 100pies!