Mujeres!

Peleamos, resistimos.
No sabemos dejar de luchar porque el tiempo, las circunstancias, nos han obligado a ser fuertes
… aunque, a veces, también necesitemos dejarnos caer.

El miedo no nos pertenece.
Si tememos es para asumir el miedo que no queremos que sufran los que amamos
… aunque a veces, temer su temor, nos cueste la vida.

Regalamos, toleramos, cedemos, entregamos.
Porque hemos aprendido lo mucho que se gana con un poco, cuando se da.
Y porque, a veces, no tenerlo nos ha enseñado a crearlo, a inventarlo, a hacerlo existir.

Solo amamos.
Si no hay amor, no estamos
…aunque, a veces, nos cueste la soledad
pero porque la soledad, al final, nos hace libres.

Y porque siempre estamos nosotras y nos tenemos...
como somos,
lo que somos...
Mujeres!

Jodida cuenta imposible

Antes eran seis.
Solía restar tres y, a veces, incluso podía quitarle cuatro.
Sobraban dos.
Después fueron tres y calculó que, restando dos, le quedaría uno.
No era bastante... pero iba a ser suficiente.
Son tres aún, pero ya es imposible quitarle dos.
Porque dos se han convertido en tres... y porque es probable, si no previsible, que en breve le resten cuatro.
Resultado:
...una jodida cuenta imposible!

Sueño XXXIV: Vacía, sin corona

Sucedió después de la indignante elaboración de un informativo para una rubia locutora de musicales y un chabacano presentador incapaz de distinguir la OCDE de la UCD.

Un Rolls Royce negro, brillante, impoluto, espera a Loto en la calle. En el interior: un chofer de uniforme, impoluto también… y, a metro y medio, en el elegante asiento trasero de cuero negro, callada, pegada a la ventanilla izquierda: Sofía, la de Grecia. Luce un exquisito vestido de hombreras y se adorna con unos refinados pendientes de perlas, pero ha cambiado su habitual media melena rubia por un cardado estilo Tita Thyssen
Sin que medie palabra entre ellas y ante la comodidad del trono rodante, Loto opta por relajarse. Se tumba en el Rolls con la cabeza apoyada en el reposabrazos de la ventanilla derecha y los pies sobre las rodillas de Sofía, con quien -"¿por qué no? ¡le ha tocado a ella!"- decide desahogarse:
“Mira chica: estoy irritadísima con este puto trabajo… qué ingrato escribir para que luego una rubia de pelo frito se invente el informativo con otro petardo que hasta ayer solo sabía engolar la voz para pinchar a Lady Gaga... Oye… ¿y tú?… ¿cómo llevas lo de ser reina?.. porque tiene que ser un coñazo, la verdad. ¡Qué complicado es todo! Con lo fácil que sería…"
La de Grecia escucha en silencio y Loto, locuaz, con la adrenalina del cabreo y la indignación laboral, no puede parar...
“Por cierto –le pregunta al percartarse de su ignorante trato con los de sangre azul, convencida, sin embargo, de que todos la tenemos roja – ¿no te molestará que te trate de tu?”
En ese momento Sofía, la de Grecia, hierática, gira la cabeza hacia Loto, esboza una sonrisa y, por primera vez durante el confortable trayecto en Rolls, abre la boca… Amable, a la vez que estricta, contesta: “Si no le importa, preferiría que me llamase Majestad”.

Loto despierta. Siente un profundo hueco en el centro del estómago. Le duele el vacio infinito que se le ha quedado dentro… como si le hubieran robado algo... o como si algo, que nunca fue suyo, no le fuera a pertenecer jamás.
¿Será su corona?

Gobiernos de garaje

No es necesario un hemiciclo ni mucho menos un palacio.

Para ocuparse sólo hacen falta ganas de hacerlo. Para encargarse del bienestar de los demás de forma justa, ecuánime y, sobre todo, desde el sentido común… a veces, muchas veces, basta con un garaje.

Loto conoció uno en Beirut; una cochera destartalada en un edificio semiderruido por las bombas de Israel. Allí se ocupaban, con ganas, con justicia y con muchísimo sentido común, sus cinco gobernantes: cinco afables y solícitos vecinos de barba por afeitar, vaquero Levi´s de imitación y camisa raída y a ronchones; cinco tipos orgullosos de su militancia en Hezbollah y de su respetada y respetable cochera forrada con recortes de prensa y banderas palestinas. Era un bajo amueblado con tres sillas de plástico iluminadas por una solitaria bombilla; un cobertizo convertido en sede de la soberanía popular de un barrio de refugiados que, gracias al garaje y a sus 5 ministros, tenía mucho más de lo que la Nationale de Assemblée libanesa con sus 128 parlamentarios podía ofrecerle.
Hoy Loto ha vuelto a ver, y se ha vuelto a emocionar, con un Gobierno de garaje, ganas y sentido común. No está en Beirut sino en una de las ciudades de la nueva Libia sin Gadafi... según El País: "la República Rebelde de Bengasi"

Sueño XXXIII: Amor chapuza

Rápido, pequeño, sin dolor y escaso placer, a cuatro patas. Tan blando, tan inconsistente, tan apresurado… que Loto, tras buscar sin éxito una respuesta en la otra parte, despertó incapaz de recordar la hendidura por la que se coló el amor, amor chapuza.

Santa Lucía, consérvale la vista....

…porque desde ayer Loto sufre de un constante, chirriante y estridente pitido en el oido izquierdo que amenaza con acabar muy mal:
¡Cómo duele el sonido telefónico de las últimas declaraciones de Gadafi enviando sus condolencias a las familias de los muertos libios “por culpa de Bin Laden”!
Una idea perforadora de tímpano al escucharla de la boca hierática -de tanto botox- del compañero de clínica estética del sátrapa libio. Caro Silvio afirmaba ayer: “tenemos que poner atención en que no se produzca una deriva hacia una dirección peligrosa que adopte un dogmatismo antioccidental en la forma de un fundamentalismo islámico”.
Otitis por culpa de Berlusconi. Qué la advertencia salga también de una impasible, ignominiosa e impresentable Unión Europea… tiene pronóstico de sordera crónica. Dijeron los ministros de Interior que “la inestabilidad es caldo de cultivo para las organizaciones terroristas y criminales” y que -la infección se agrava con posibilidad de sepsis cerebral- “se han abierto una serie de rutas alternativas que potencialmente pueden generar flujos incontrolados de inmigrantes irregulares y de solicitantes de asilo a Europa”
El "piiiiiii" más estridente de todos -incluye posible pérdida de mása encefálica - llega con la miope y cortoplacista visión del ruso Putin -y otros muchos con la vergüenza suficiente para no decirlo: “el precio del barril de Brent a 118 dólares constituye una amenaza seria para apuntalar la recuperación económica en el mundo".
Oidos y cerebro machacados.... que Santa Luciá conserve la vista a Loto.
De momento sus ojos han descansado al leer, entrecomillado, el grito de los ciudadanos tunecinos que en la frontera –ellos sí- esperan con los brazos abiertos a los refugiados de la violencia salvaje y mercenaria de Gadafí: “¡DÉGAGE, DÉGAGE!”: ¡Largate, largate... Gadafi!
¡Largaos todos!

Periodista de vena gorda

Daniel Anido (Lugo, 1960) es periodista. “Eso ha dicho la radio hoy” –así me lo contaría mi madre- cuando explicaba las novedades en la dirección de la Cadena SER. Efectivamente, Daniel Anido es periodista, pero no es un periodista cualquiera: es un periodista de los de la “vena gorda”.

Loto la descubrió una noche de 1997, su tercera noche saboreando el privilegio de aportar un poquito y aprender un mucho en el entonces medio de referencia de este país. Transcribía lo que leía el Rebox, las crónicas de los corresponsales para Iñaki G, cuando dos llamadas telefónicas convirtieron en inútil todo el trabajo de aquella madrugada. La primera contaba que “ETA había liberado a Cosme Delclaux”; la segunda, horas después, mucho más impactante, aseguraba que “532 días después de su secuestro, la banda terrorista había dejado a Ortega Lara en libertad”.

Ahí se manifestó; en ese momento tuvo el placer de saber lo que era la “vena gorda”. La vio en el cuello del entonces subdirector de Informativos… una veta azul inflamada en el pescuezo de un periodista de raza que, sólo tres días después de su debut, mostró a Loto lo electrizante, lo apasionante y lo arrebatador de vivir, de sentir y de participar de las noticias… además de contarlas.

A lo largo de los años asomaría muchas otras veces: con un cigarrillo rubio narrando en el estudio el pasear de miles de personas contra la guerra de Irak bajo la terraza de su despacho en Gran Vía 32; dando órdenes –“vete inmediatamente a IFEMA”- en la dolorosa noche de un mes de marzo; recordando con un “me cago en la hostia” a su confidente, a su amigo, Carlos Llamas (otro periodista de los de la vena gorda) el día que se marchó; con una media sonrisa y un sarcástico “te voy a hacer una putada” el día que le encargó a Loto la dirección de un programa… ¡bendita putada, Dani!

Ahora la vena gorda de Daniel Anido se inflamará con otros contenidos… “contenidos hablados”. Loto quiere devolverle las cuatro palabras que escuchó de su boca, tímida, el día más jodido de su vida, cuatro palabras cargadas con toda la fuerza y la pasión que siempre ha corrido por esa vena: "UN BESO, NADA MÁS"