Un año de esto, un año de aquello…
Otro más y cada uno es una aguja que perfora profundo,
tan hondo que asesina el recuerdo.
El último: The Clásico en el lugar más inesperado:
otro empate.
Se caen solas.
Faltan dos,
dos punzadas, dos meses:
junio y el calor, el bullicio, el aceite, el amor, el mar;
agosto y el mar, el calor, el amor, el bullicio… el adiós.
Después, no quedará memoria,
habrá muerto desangrada, a pinchazos.
Dejarán de caer solas.
Después, al fín...
...no habrá más años de.
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A mi quedan 4 recuerdos y muchos sueños por cumplir...
ResponderEliminar...y Loto forma parte de todos y cada uno de esos sueños
ResponderEliminar..años de soledad.
ResponderEliminarUn abrazo y buena semana.
Andri
Es lindo tu blog.
ResponderEliminarSon años de recuerdos que, con los mismos años, se van muriendo, nada más. Gracias Andri
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